Perso Stella

Una vez me dijeron que el amor es como una llama,
una inextinguible, fiera llama.

En ocasiones yo también fui capaz de creérmelo,
la rocé entre los dedos,
la amé, aprendí a jugar con fuego.

Ahora que esa llama se apaga,
ya achicharrada,
en el último de sus suspiros aún amo
y casi ya me muero.

Fue siempre una Galaxia,
y yo no tenía
Permitido tocar las estrellas.

Siempre me enamoraré de palabras,
Y no de hechos.
Siempre querré que te hundas en amor,
Y no en recuerdos.

Morirás enfermo de amor, tal así como mueren los perros.

Esta noche pediré más estrellas al cielo.
 Esta noche por fin conoceré a Dios.
 Esta noche dejarán de existir los mitos,
noche de oriente,
santa noche,
adiós.

Y al final, así como al principio, dejaré de respirar. Flotaré, como lo hace la carne muerta sobre el agua salada y cuando lo haga olvidaré todo el odio, el amor inmerecido y las bonitas palabras basadas en malos actos.
Sentirme culpable por decidir una vez hace tiempo hacerte mía, es todo cuanto puedo hacer.

He vuelto a ser testigo de mis caídas, a dejar que alguien más las contara. He vuelto a ser una persona mala, incapacitada a ser merecedora de amor alguna. He fallado, he caído.

Tengo que acabar.

Había una vez una ciudad en la que todos aquellos que la habitaban, se habían convertido en bestias.

Me cogiste de la mano y me llevaste un montón de lejos, era culpa mía y sólo mía el haber confiado en ti ciegamente desde el primero de los principios y eso es algo de lo que pese a lo que nos suceda, no me arrepentiré.

Éramos personas chiquitillas y solitarias en un  mundo donde los gigantes y las supernovas eran los héroes. "Cazadores de estrellas" como título provisional por encima de nuestras cabezas. Viajeros del espacio, adultos con complejo de enano. Éramos pequeños diminutos maduros con la orden de soportarlo.

Guerras intergalácticas y zombies atontados habían a montones por todos lados. Nosotros los enfrentábamos porque éramos héroes de tamaño mediano. Pero los gigantones y las voraces estrellas ni siquiera nos hacían caso.

El reloj se detiene ante mi atenta mirada, castigándome por haberle contemplado quizás por demasiado tiempo. Tic tac, sin embargo mi cabeza lo escucha, mi cuerpo lo siente y no lo deja escapar. Tic tac, el reloj desmiente declarándome víctima del tiempo sonar. Tic tac, tic tac.

En la luz inmóvil del día lejano se ha quebrado el recuerdo. Volvemos a ser dos niños colmados de sueños.

¿Quién me abrigará
 en esta noche de tormenta?
 Cuento los días,
 calculo las horas,
 planifico los segundos
en el que tus ojos,
quizás por iniciativa propia,
vuelvan a buscar los míos.

Tres meses desde mis últimas palabras, tres muertes sin siquiera esperanza. Tres tal cual número de caídas, de espadas, de espinas. Dolor acurrucado entre los dedos que ya no envían fuerza a través de números sin medida. Dolorosa cantidad de silencios.

 He buscado inspiración en canciones con ritmos pausados y acelerados, he encontrado pasión en unos ojos castaños. Aquellos ojos castaños hay veces que me encuentran lejos, más de lo que mis pies por si mismos podrían situarse. Hay veces que me desespero.

Solía tener miles de notas cibernéticas apuntadas en la memoria de mi teléfono pero una vez ellas se fueron, yo me tomé unas vacaciones demasiado largas. En esta ciudad donde todos son bestias, yo finjo ser el único cordero.

Probablemente mi vida esté destinada al drama.
Ya no quiero escribir.
Qué haré cuando eso también se acabe para siempre.
¿Qué?

Qué vas a hacer, pequeño soldado, cuando ya no puedas caminar.

Jamás habría pensado que el desenlace del camino fuese junto a ti, tumbados en una cama al borde del fin del mundo. Seguir a partir de este punto sería traicionarte, abandonarte aquí sería desertar las posibilidades románticas que tenía este pequeño amor esperanzado en partir a lo largo de una ciudad demasiado muerta en busca de algo de vida y sólo hallar derrota. Derrota que escapaba despedida por cada uno de los agujeros de bala que provocaban los fascistas en aquellos que no ocupaban los mismos ideales de dominio.

Nosotros que bajo el yugo de aquella voz aguda sentíamos verdadero miedo. Nosotros que sentíamos el horror de los gritos de aquellos como nosotros que decidían morir con la cabeza alta antes que arrodillados. Nosotros que éramos tontos y jóvenes, yo que intentaba ser un poeta sin versos y tú un hombre de entendimiento.

Ahora veo tu cadáver ahí, dulcemente reclinado sobre la paja y la piel de vaca disecada que aún huele a podrido. Eduardo, mi Eduardo, mi dulce niño con orgullo de cien hombres, hemos perdido la guerra. Yo he perdido, pero pudiera haber vencido.

Hoy te he besado, Eduardo. Por vez primera te he besado. Casi olvido mis labios de no usarlos, qué terrible desdicha, ¡estabas tan frío!

Me muero, Eduardo y siento que te he fallado. Cómo olvidar a Góngora y a Garcilaso cuando lo único que me quedaba para velarte era poesía. La derrota causa olvido, Eduardo y tú has muerto buscando victoria pero yo... yo moriré derrotado.

13/03/2013

Me angustia el cruce de miradas,
la doble dirección de las palabras
y el obsceno mirar de los semáforos

- Francisco Ortega.

Entonces sonaron un par de notas... tan suaves como el aire de la primavera en la mañana, y tan hermosas como el espectro de la luz blanca. Sentiste la triste canción que cantaba aquel hombre hasta el fondo del corazón y de tus ojos manó el sentimiento desesperado de estar sin estar, de amar sin ser amado y el despertar a una realidad no idílica, distópica, que se asomaba a tus deseos en una lágrima de sal. Tus ojos se apagaron un momento y... Silencio... Sólo hubo silencio por espacio de un tiempo, en el que tus ojos se fueron a otro mundo, otro universo aún más real que este en que estás viviendo; te perdiste en el silencio y... al despertar, el hombre te habló y te dijo el nombre de la canción, la canción de tu vida.

De cada día un sueño que termina,
el silencio de respuestas que terminan en sonrisas
que desprecias.
De cada llanto un sueño que termina,
en brasas de dolor intenso,
en almas desaparecidas
e infortunio eterno.
De todo sueño un sueño que termina,
un espacio vacío de mentes intelectuales
que superan la pasión,
que controlan al gigante al que llamo corazón.

Pero el sueño sigue
y es mejor desaparecer en la augusta noche de la soledad,
en medio del campo de los sueños sin cumplir,
a la mirada de los felices que,
en abundancia,
se burlan de nefastos personajes que corren en la noche,
noche de sal, noche de frío de un verano inaccesible,
en el que no queda más que llorar.